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Ayer, como cada 5 de noviembre desde hace treinta y tantos años, felicitamos a mi padre su cumpleaños con libros. No recuerdo haberle regalado nunca otra cosa (miento, y material de dibujo, pero siempre acompañado de algún libro).

El primero que le regalamos nos costó a mi hermana y a mí nuestras pagas de dos semanas. El Rizo, de Robert Littell, una novela de espías típica de la guerra fría. No creáis que fue una compra tan informada, con 8 o 9 años que tendríamos. Lo busqué ayer en la casa de mis padres con los datos que recordaba: Colección Reno de Plaza y Janés, lomo rojo y el título. No es que él fuera entonces ni haya sido luego muy aficionado a las tramas monótonamente enrevesadas del género, y en cualquier caso poco sabíamos nosotros de sus gustos literarios. A mí me sacaban de El Club de los Cinco y me perdía, la verdad. No. Lo elegimos porque en la portada aparecían una hoz y un martillo cruzados, y a nuestro padre ‘le gustaba eso de la política’. D. José María Ginel, maestro y librero, que había sido previamente informado de nuestro propósito y presupuesto, aprobó la elección: ‘Este le va a gustar’.

Este es el primer verano en varios años que dedico al dolce far’ niente. No en exclusiva, como he ido contando, pero en principal medida.

Una de las actividades en las que más empeño gratuito he puesto (además de la playa, Pablo y los amigos) ha sido recuperar algunas de las películas que, por haber sido pasto de los hongos, acabaron el año pasado en el contenedor de plásticos. Más de 400 títulos en VHS devorados con el mismo inquebrantable tesón con el que fueron adquiridos; unos comprados, otros regalados, la mayor parte grabados a altas horas de la madrugada cuando aún era posible encontrar en la tele películas de Godard, Resnais, Wenders, Lynch, Kaurismaki… o de Robert Mulligan, John Ford, Jacques Tourneur, Orson Welles…

Sobre máquinas célibes, arte, publicidad y crisis del capitalismo

Cuando la semana pasada Radiocable publicaba la exclusiva: El Gobierno dará un ordenador a cada niño de primaria tuve la seguridad de que nuestro sistema educativo aún no ha tocado fondo.

El día del libro es una celebración catalana que la UNESCO ha extendido por todo el mundo (ejem) con una coletilla que hoy día puede levantar más de una ceja: Día mundial del libro y del derecho de autor.
Pasaremos hoy discretamente sobre la cursiva, que tanto daría para discutir, y obviaremos también la distinción sexista [...]

Anotaciones sobre el Simposio Educación Expandida, celebrado en Sevilla durante el Festival Internacional Zemos 98

Mientras el resto del orbe cristiano mete el cuerpo en vereda durante la Cuaresma, como Dios manda, aquí en la frontera sur de Europa seguimos en Carnaval. Sea por orden de Saturno, Baco, el Dios Momo o por que nos sale de los cojones, el caso es que así es. Salud a todos.
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Primero de noviembre de 1988. Rondando el día de difuntos se registraron en Tarifa las primeras muertes a causa de la inmigración clandestina. Trece aquel día. Dieciocho mil desde entonces, que se sepa. Ayer, como homenaje, hubo flores en el mar, discursos, minutos de silencio y la emotividad habitual.
La prensa recoge declaraciones aquí y allá: [...]

Bueno, ahí vamos, vuelta al cole. Qué bien resume El Corte Inglés las estaciones, ¿verdad?

En algún momento entre ya y finales de septiembre se produce el proceso mágico gracias al cual nos sacudimos el lifestyle y volvemos a ser la ciudad que se esconde tras el chillout étnico de cartón piedra. Porque como Villar del Río en Bienvenido Míster Marshall, Tarifa también se disfraza de lo que no es y reinterpreta el jipijismo para recibir con alegría al dinero que viene de afuera. Por fortuna, a diferencia de Villar del Río, nuestro Señor Marshall no atraviesa la N-340 sin detenerse, sino que se remansa el tiempo suficiente para dejarse sus buenos euros.

De chico era más o menos frecuente que en casa viéramos algún combate de boxeo en la TV. No era aún un deporte tan estigmatizado como hoy y lo emitían a horas en las que aún estaba despierto. Por lo general me aburrían bastante, pero me encantaba la parafernalia. El ring iluminado, el árbitro con la pajarita cantando los nombres y pesos de los púgiles, la ceremonia de los guantes, el ¡ding! urgente de la campana… Vamos, que me gustaba todo menos el combate. No por razones morales, que vivíamos tiempos de incorrección política, sino porque me parecían largos y aburridos. Por eso y porque, como en todo deporte de competición, me daba igual quién ganara. Es un defecto de mi carácter que me ha impedido disfrutar de placeres tan comunes como ser del Logroñés cabalmente o meterme con los del Madrí con odio auténtico. También me fue alejando del boxeo cada vez más, ya se sabe que la fascinación tiene la vida más corta que el aburrimiento.